Homilía. Domingo II de Pascua. 12 de abril de 2026

Queridos hermanos,

el Evangelio de Juan, en el pasaje 20,19-31, nos sitúa ante una escena que pone en evidencia la realidad del corazón humano: los discípulos están encerrados, paralizados por el miedo. No solo han cerrado las puertas de la casa, también han cerrado el corazón.

Y es precisamente allí, en ese espacio de temor y de repliegue, donde irrumpe Cristo resucitado.

No golpea la puerta. No pide permiso. Simplemente se hace presente.

Su presencia atraviesa toda barrera y transforma la realidad desde dentro.

Y sus primeras palabras son: “La paz esté con ustedes”.

No es un saludo cualquiera. Es un don. Es una fuerza.

Es la restauración del orden interior del ser humano.

Donde había miedo, comienza a nacer la confianza. Donde había oscuridad, empieza a abrirse la luz. La paz que Cristo ofrece no es ausencia de problemas, sino plenitud de vida. Es la vida misma de Dios que vuelve a habitar en el corazón humano.

Luego, Jesús realiza un gesto sorprendente: sopla sobre ellos.

Este soplo nos remite al comienzo de todo, al momento en que Dios infunde su aliento de vida en el ser humano como lo presenta el libro del Génesis. Aquí, ese gesto se repite… pero ahora como nueva creación.

Los discípulos no solo son consolados: son recreados.

Reciben el Espíritu, y con Él, una vida nueva. Una vida que podríamos describir como una fuerza que hace reverdecer lo que estaba seco.

El alma, debilitada por el miedo y el pecado, vuelve a tener fecundidad. Vuelve a ser capaz de amar, de perdonar, de salir de sí misma. Porque este soplo no encierra, sino que envía.

La vida nueva no es para guardarla, sino para compartirla. Los discípulos se convierten así en el primer brote de una humanidad renovada.

Pero el Evangelio no oculta la dificultad de creer.

Aparece Tomás, que no estaba presente. Y él no puede aceptar el testimonio de los demás. Necesita ver. Necesita tocar.

Y, sorprendentemente, Jesús no rechaza esta búsqueda.

Vuelve a aparecer. Y le muestra sus llagas.

Las heridas no han desaparecido. Han sido transformadas.

Siguen ahí, pero ya no son signo de derrota, sino de amor glorificado.

En esas llagas se revela que Dios no salva desde lejos, sino desde dentro de nuestra propia realidad. Asume nuestra fragilidad y la transforma.

Cuando Tomás toca el costado de Cristo, no solo verifica un hecho. Entra en un misterio. Y entonces pronuncia una de las confesiones más profundas de todo el Evangelio: “Señor mío y Dios mío”.

No es solo una afirmación. Es una entrega. Es el reconocimiento total de Dios en la propia vida.

Es el momento en que el ser humano, restaurado interiormente, vuelve a su centro.

Y finalmente, Jesús nos dirige una palabra que atraviesa los siglos: “Bienaventurados los que creen sin haber visto”.

Esta bienaventuranza no es para unos pocos. Es para nosotros.

Nos habla de una forma de ver más profunda, una visión interior. Una luz que no viene de los ojos, sino del corazón.

Creer sin ver no significa creer a ciegas. Significa ver de otra manera. Significa dejarnos iluminar por la presencia de Dios en lo profundo de nuestra vida.

Hermanos, este Evangelio nos muestra un camino. Un camino que va del miedo a la paz, de la sequedad a la vida, de la duda a la fe. Nos revela que la resurrección no es solo un acontecimiento del pasado, sino una realidad que puede transformar hoy nuestra existencia.

Cristo sigue entrando en nuestras “puertas cerradas”. Sigue trayéndonos su paz. Sigue soplando su Espíritu sobre nosotros. Y nos invita a dejarnos transformar, a volver a la vida, a “reverdecer” en Dios.

Que también nosotros, como Tomás, podamos reconocerlo y decir con todo el corazón: Señor mío y Dios mío. Amén.

Homilía. Domingo de Resurrección. 5 de abril de 2026

Queridos hermanos:

El Evangelio que hemos escuchado, Juan 20, 1-9, no es simplemente el relato de un hecho pasado, sino la narración de un camino interior, un camino que también nosotros estamos llamados a recorrer. Es el paso de la oscuridad a la luz, de la duda a la fe, de la muerte a la vida.

Todo comienza en un clima de profunda oscuridad. María Magdalena va al sepulcro “cuando todavía estaba oscuro”. No es solo una referencia al amanecer: es la imagen del corazón humano cuando ha perdido a Dios, cuando se encuentra desorientado, herido, sin respuestas. Sin embargo, hay algo decisivo: María busca. Incluso en la noche, incluso sin entender, se pone en camino. Y eso ya es un signo de esperanza. Porque quien busca, aun en la oscuridad, está ya acercándose a la luz.

El hallazgo del sepulcro vacío introduce desconcierto. No hay todavía una proclamación clara de la Resurrección, sino un signo: la tumba está vacía. Y este signo, por sí solo, no obliga a creer. Puede ser interpretado de distintas maneras. Por eso, los discípulos corren al sepulcro.

Pedro entra primero. Observa, examina, constata los detalles: los lienzos, el sudario cuidadosamente colocado. Su mirada es concreta, atenta, pero aún no alcanza el sentido pleno de lo que ha sucedido.

Luego entra el otro discípulo, el discípulo amado. Y el Evangelio nos dice algo sorprendente: “vio y creyó”. No vio a Jesús resucitado. No tuvo una aparición. Vio lo mismo que Pedro. Pero supo leer esos signos de otra manera. Comprendió que aquello no era un desorden, no era un robo, no era una derrota. Era el inicio de algo totalmente nuevo.

Aquí descubrimos una enseñanza fundamental para nuestra vida: la fe no siempre nace de grandes milagros visibles, sino de una mirada capaz de reconocer a Dios en los signos sencillos, discretos, incluso desconcertantes. Y esa mirada nace del amor. El discípulo amado cree antes porque ama más. El amor no reemplaza a la razón, pero la lleva más lejos, la hace más profunda, más penetrante.

El Evangelio nos dice también que todo ocurre el “primer día de la semana”. Es un detalle cargado de sentido. Es el comienzo de una nueva creación. Así como en el principio Dios hizo surgir la luz en medio de las tinieblas, ahora, en la Resurrección, inaugura un mundo nuevo, donde la muerte ya no tiene la última palabra.

Pero es importante comprender algo: la Resurrección no es un simple regreso a la vida de antes. Jesús no vuelve como Lázaro, para morir nuevamente. Él ha entrado en una vida totalmente nueva, gloriosa, definitiva. Y los discípulos comienzan a intuir esto no viendo su cuerpo, sino interpretando el signo del sepulcro vacío.

Además, la Resurrección no puede separarse de la Cruz. No es un final que borra el sufrimiento, sino su revelación plena. Lo que parecía fracaso en el Calvario se manifiesta ahora como victoria. Por eso, solo quien ha atravesado, aunque sea en parte, el misterio del dolor con Cristo, puede comenzar a comprender la luz de la Pascua.

También nosotros, muchas veces, vivimos momentos de oscuridad, de confusión, de aparente ausencia de Dios. Como María Magdalena, podemos sentir que todo ha terminado. Pero este Evangelio nos enseña que esa oscuridad no es el final. Es parte del camino. Es el lugar donde Dios comienza a obrar algo nuevo en nosotros.

Finalmente, vemos a los discípulos corriendo juntos. No es un detalle menor. La fe no es un camino solitario. Es la Iglesia la que corre, la que busca, la que cree. La Resurrección da vida a una comunidad, a un pueblo que camina unido hacia el encuentro con el Señor.

Queridos hermanos, el sepulcro vacío sigue estando delante de nosotros como un signo. No nos obliga, pero nos invita. Nos llama a dar un paso: a pasar de ver a creer, de quedarnos en los datos a abrirnos al misterio, de la tristeza a la esperanza.

Pidamos hoy la gracia de tener esa mirada del discípulo amado: una mirada iluminada por el amor, capaz de reconocer que, incluso cuando parece que todo está vacío, Dios ya ha comenzado una obra nueva. Amén. 

Padre Oscar Angel Naef

Homilía. Vigilia Pascual. 4 de abril de 2026

Queridos hermanos:

El relato de Mateo 28, 1-10 nos sitúa ante un momento decisivo, un verdadero umbral en la historia. No estamos simplemente ante un hecho del pasado, sino ante un acontecimiento que lo cambia todo: la Resurrección de Jesús, que inaugura una nueva condición para la humanidad.

Todo comienza “al amanecer”. No es un detalle menor. Después de la noche de la Pasión, de la oscuridad del dolor y de la muerte, irrumpe la luz. Este paso de la noche al día es también el camino del alma: una peregrinación que va desde la oscuridad hacia la comunión con Dios. La Resurrección no borra la Cruz, sino que la revela como camino hacia la vida. La Cruz se convierte así en puerta, en paso hacia la plenitud.

En este escenario, lo primero que debemos reconocer es que todo nace de la iniciativa de Dios. El terremoto, el ángel que desciende y remueve la piedra, nos muestran que no es el ser humano quien produce la Resurrección. Es Dios quien actúa. Es su amor el que irrumpe con fuerza y vence incluso el límite de la muerte. La piedra es removida no tanto para que Jesús salga, sino para que nosotros podamos ver, para que comprendamos que la vida ha triunfado.

Ante este acontecimiento, surge el temor. Es una reacción profundamente humana. Por eso resuena con tanta fuerza la palabra: “no teman”. Lo dice el ángel, y lo repite Jesús. No es solo un consuelo, es una invitación a vivir de otra manera. El miedo, que nace de nuestra fragilidad y de la incertidumbre frente a la muerte, es vencido por la presencia del Resucitado. Él se acerca, sale a nuestro encuentro, y con su cercanía rompe nuestra soledad más profunda. Por eso, el “no teman” es una llamada a la confianza, a una fe valiente, a creer que el amor de Dios es más fuerte que cualquier oscuridad.

Y en este relato aparecen como protagonistas las mujeres: María Magdalena y la otra María. Ellas son las primeras en ir al sepulcro, las primeras en recibir el anuncio, las primeras en encontrarse con Jesús. En su fidelidad, en su amor perseverante, descubrimos una disposición especial para acoger el misterio. Y cuando Jesús sale a su encuentro, ellas abrazan sus pies. Este gesto es profundamente significativo: no están ante una idea, ni ante un recuerdo, sino ante una presencia viva y real. Es un acto de adoración, de reconocimiento, de amor.

De ese encuentro brota una alegría inmensa. Las mujeres pasan del temor a la alegría, de la tristeza a la esperanza. Y esa alegría no se puede guardar: se convierte en misión. Jesús las envía a Galilea. Galilea es el lugar de la vida cotidiana, de los comienzos, del trabajo y de la convivencia. Allí deberán anunciar que Él vive. Esto nos enseña que el encuentro con el Resucitado no nos aparta del mundo, sino que nos envía a él, a llevar esta buena noticia a todos los ámbitos de la vida.

Queridos hermanos, este Evangelio también describe nuestro propio camino. Todos atravesamos noches, momentos de oscuridad y de incertidumbre. Pero la Pascua nos anuncia que la luz ha vencido, que la vida tiene la última palabra. Nos invita a dejarnos encontrar por Cristo, a escuchar su “no teman”, a abrazar su presencia y a vivir con una alegría que se transforma en testimonio.

Porque Cristo ha resucitado, y en Él, nuestra esperanza está viva. Amén.

Homilía. Viernes Santo: Pasión de Nuestro Señor Jesucristo según San Juan. 3 de abril de 2026

Queridos hermanos:

Hoy contemplamos la Pasión de nuestro Señor Jesucristo según el Evangelio de San Juan. No estamos simplemente ante un relato de dolor, sino ante el misterio más grande del amor: el momento en que Jesucristo se entrega libremente por la salvación del mundo.

Desde el comienzo, en el huerto, Jesús no aparece como una víctima indefensa, sino como el Señor que conduce la historia. Él se adelanta, pregunta “¿a quién buscáis?” y, al responder “Yo soy”, manifiesta su identidad divina. En medio de la traición de Judas Iscariote y la violencia de los hombres, Jesús permanece sereno. Es el Buen Pastor que protege a los suyos y se entrega por ellos. Aquí comprendemos que su Pasión no es un simple asesinato producto de una sentencia injusta, sino un acto de amor consciente: Él da la vida.

Este es el misterio de la expiación: Cristo no solo sufre, sino que ama hasta el extremo. Su entrega nos invita también a nosotros a unir nuestras propias vidas, nuestras luchas y dolores, a su sacrificio, para que todo tenga sentido redentor.

Luego, en el diálogo con Poncio Pilato, se nos revela otro aspecto profundo. Jesús afirma: “Yo he venido al mundo para dar testimonio de la verdad”. Y Pilato pregunta: “¿Qué es la verdad?”. Es la pregunta de todo hombre. Pero la verdad no es una idea abstracta: está delante de él, es Cristo mismo. Quien busca la verdad, aunque no lo sepa, está buscando a Dios. Pero encontrarla exige valentía, exige tomar una decisión.

Y así llegamos a la cruz. El Evangelio nos dice que Jesús “cargando con la cruz, salió”. No huye, no se resiste: la abraza. La cruz, hermanos, no es simplemente un instrumento de sufrimiento; es el camino hacia la vida. También nosotros estamos llamados a cargar nuestras cruces, no buscando el dolor, sino buscando a Cristo en medio de él. Porque allí, en la noche más oscura, es donde Dios se hace más cercano.

Junto a la cruz está su madre, la Virgen María. Ella no grita, no se rebela: permanece. Es la mujer fuerte, fiel en el dolor, unida al sacrificio de su Hijo. Y en ese momento, Jesús nos la entrega como madre: “Ahí tienes a tu hijo… ahí tienes a tu madre”. En ese gesto nace una nueva familia, la familia de los creyentes, unida no por la sangre, sino por el amor y el sufrimiento compartido.

En la cruz, todo parece fracaso, pero en realidad es la hora de la gloria. Jesús reina desde el madero. Su corona de espinas es signo de una realeza que no es de este mundo, una realeza que se manifiesta en el amor que se entrega sin reservas.

Y cuando su costado es traspasado, brotan sangre y agua. No es un detalle más: es el signo de que de su entrega nace la Iglesia. De su corazón abierto nacen los sacramentos, nace la vida nueva para todos nosotros.

Hermanos, la Pasión según San Juan nos enseña que la cruz no es el final, sino el comienzo. Nos muestra que el amor es más fuerte que el pecado, que la verdad es más fuerte que la mentira, y que la vida es más fuerte que la muerte.

Hoy, al contemplar a Cristo crucificado, no nos quedemos como espectadores. Escuchemos su voz, dejémonos amar por Él y aprendamos a vivir como Él: en la verdad, en la entrega y en el amor. Amén.

Padre Oscar Angel Naef

Homilía. Jueves de la Cena del Señor. 2 de abril de 2026

Queridos hermanos:

En esta noche santa no nos reunimos simplemente para recordar algo que ocurrió hace mucho tiempo. Hoy entramos en un misterio vivo, actual, que nos envuelve y nos transforma. El Jueves Santo es la puerta de entrada al corazón de nuestra fe: el Misterio Pascual. Todo comienza a revelarse como amor entregado, como don total.

El Evangelio que hemos escuchado nos sitúa en un momento profundamente conmovedor. Jesucristo, sabiendo que había llegado su “hora”, que iba a pasar de este mundo al Padre, realiza un gesto que resume todo su ser y toda su misión: se levanta de la mesa, se quita el manto, se ciñe una toalla y comienza a lavar los pies de sus discípulos.

Este gesto no es simplemente una enseñanza moral o un ejemplo de humildad. Es mucho más profundo. Es un signo profético, una anticipación de lo que sucederá en la Cruz. El evangelio de Juan no narra la institución de la Eucaristía como los otros evangelistas, pero en su lugar nos entrega este gesto que expresa lo mismo: la entrega total de Jesús.

Cada detalle tiene un significado. Cuando Jesús se quita el manto, está mostrando cómo se despoja de sí mismo. Cuando se ciñe la toalla, se está preparando para la lucha. En el mundo antiguo, “ceñirse” era disponerse para la acción, para enfrentar algo decisivo. Jesús no va hacia la muerte como una víctima pasiva, sino libremente, consciente y decidido. Se dispone a enfrentar el dolor, el pecado y el odio del mundo para transformarlo desde dentro.

Por eso, su “hora” no es una tragedia, sino el momento culminante del amor.

Y lo más impactante es que se inclina ante todos, incluso ante aquel que lo va a traicionar. Lava los pies de todos sin excluir a nadie. Así comprendemos que su entrega será universal, total, sin condiciones.

El diálogo con Pedro refleja también nuestra propia dificultad. Pedro no entiende y se resiste. No acepta que el Maestro se abaje de esa manera. Y, sin embargo, Jesús le responde con firmeza que, si no acepta este gesto, no podrá tener parte con Él. Es decir, si no aceptamos este amor que se abaja y se entrega hasta el extremo, no podemos comprenderlo verdaderamente.

Solo después, a la luz de la Cruz y de la Resurrección, se entenderá que este gesto era una clave. No se trataba solo de lavar los pies, sino de entregar la vida. No era solo un acto de servicio, sino la revelación del amor que salva.

En esa misma noche, en la Última Cena, Jesús se da a sí mismo en el pan y en el vino. Su Cuerpo y su Sangre se convierten en alimento y permanecen para siempre entre nosotros. Y nos deja un mandato: “hagan esto en memoria mía”. Así nacen la Eucaristía y el sacerdocio, dos realidades inseparables, dos formas del mismo amor que se entrega y permanece.

Pero todo esto no se entiende sin la Cruz. Lo que Jesús anticipa en la Cena lo consumará en el Calvario. Nadie le quita la vida: Él la ofrece libremente. Y en ese ofrecimiento, el sufrimiento se transforma en amor y la muerte en vida.

La noche no termina en la Cena. Continúa en el huerto de Getsemaní. Allí vemos a Jesús en su humanidad más profunda, angustiado y en lucha ante el dolor que viene. Y, sin embargo, ora con confianza: “Padre, que no se haga mi voluntad, sino la tuya”. Es la obediencia del amor, la fidelidad llevada hasta el extremo.

El Jueves Santo no es solo algo que contemplamos. Es una realidad que estamos llamados a vivir. El gesto del lavatorio de los pies se convierte en un camino concreto: amar sirviendo, perdonar siempre, entregarse en lo cotidiano, vivir un amor que no se queda en palabras, sino que se hace vida.

También somos invitados a permanecer con Él, a no huir en los momentos difíciles, a velar en nuestras propias noches y a atravesar el dolor con fe, sabiendo que Dios no abandona.

Porque al final, todo se resume en esto: el amor que se entrega es el amor que salva. Amén.